Les Carnets de Fab

Fleur de Lutin

2012-01-07T14:42:00.002+01:00

Vous dansez?

2011-12-30T18:24:00.002+01:00

Le Tango des extrèmes

2011-12-10T14:41:00.001+01:00

Une semaine en bus ou une semaine en Turquie?

2011-12-08T12:14:00.015+01:00

Une semaine organisée en bus, c'est l'occasion de découvrir des choses que l'on ne voit guère lorsqu'on voyage seul ou qu'on dort dans les champs. En premier lieu le bus lui-même et les compagnons de trajets, inépuisable source de commentaires prévisibles et d'enthousiasme scolaire. En second lieu les hôtels, restaurants, et toutes sortes de lieux que l'on n'approche que rarement lorsque l'on vagabonde librement.
Pour ce qui est de la Turquie elle-même, voici quelques images, attrapées à la volée, dessinées à toute allure, jetées parfois rageusement sur le carnet, pour compenser la frustration de ne pouvoir s'échapper de ces chemins tracés et pour prolonger un peu dans le bus ces visites éclairs qui ne duraient que le temps d'un cliché.

Dimanche soir, coup de feutre énervé

2011-11-22T19:42:00.004+01:00

Dimanche Soir. Fin de journée, fin de semaine, le coup de crayon fatigué s'énerve et se lâche. Bonne expérience, à renouveler.

Du plaisir de la danse de couple

2011-10-09T19:29:00.000+02:00

On danse? On Joue?

2011-10-09T19:25:00.001+02:00

Deux semaines à Montréal

2011-10-06T14:20:00.020+02:00

Souvenirs de Budapest

2011-09-08T16:36:00.003+02:00

A piros sál, l'écharpe rouge

2011-03-07T16:33:00.000+01:00

Un Barbu

2011-03-07T16:31:00.002+01:00

Atelier de dessin

2011-03-07T16:27:00.002+01:00

Quand on en a assez de regarder le modèle, on dessine la voisine.

Vékony Vakond

2011-03-07T16:21:00.004+01:00

Vékony Vakond? Une taupe fine? deux mots qui me passaient par la tête...

Kék Sál, l'écharpe bleue

2011-03-07T16:17:00.002+01:00

Három perc mulva lesz a szünep...

2011-03-07T16:12:00.002+01:00

Dans trois minutes, c'est la pause...

Diario di Milano

2011-02-22T18:19:00.013+01:00

De la longueur d'une soirée de noces

2010-10-04T17:43:00.004+02:00

Quand je suis arrivé à Kaposvár l'année dernière, c'était au terme de trois jours de marche dans une campagne épaisse de chaleur et bruissante de vie estivale. La poussière du chemin s'était collée à moi comme si la terre elle-même avait voulu retenir mes pas et j'étais plus proche de Robinson Crusoé que de Phileas Fogg. Les parents de Zsolt m'hébergeaient ce soir là. A peine les salutations terminées, ils m'ont jeté sous la douche.

Quand je suis arrivé à Kaposvár cette année, c'était au bout de 200 km à moto sous une pluie battante. J'ai traversé quelques averses furieuses, navigué sur des voies de circulation devenue fluviales. J'ai surfé sur les déferlantes que provoquaient les camions en se jetant à 100km/h dans les marécages de l'autoroute. Eaux du ciel, eaux du sol. La pluie était partout, à l'extérieur de mes vêtements imperméables comme à l'intérieur et pendant ces quelques heures de route, j'ai voulu troquer ma vieille bécane contre un jet-ski flambant neuf. A mon arrivé, la mère de Zsolt m'a jeté sous la douche. Ça devient une habitude.

Les soirées de mariage ne sont pas toujours drôles. Ce soir là, en arrivant dans la grande salle louée pour l'occasion, chacun s'est installé où il l'entendait. Sauf les mariés et leurs parents qui occupaient une table à part, au fond de la pièce, perpendiculaire au trois longues tables des invités. Ces derniers se sont donc assis par accointance, groupes d'amis plutôt à gauche et famille plutôt à droite. Au milieu, ceux qui ne savaient ni où s'asseoir, ni avec qui discuter. J'étais de ceux là.

Autour de moi, les quelques couples discutaient entre eux, probablement des tâches ménagères du lendemain. Les enfants ont vites disparus pour jouer avec les ballons de baudruche accrochés au porte-manteau et les distractions se sont montrées trop rares pour en négliger aucune. C'est dans ces moments que l'on saisi tout l'intérêt comique d'une salière capricieuse. Elle est passée de main en main, chacun des mes voisins de table l'a essayé; ils ont tous versé d'un coup une demi cuillère à soupe de sel dans leur soupe. J'ai beaucoup souri et je me suis passé de sel.

A la table d'honneur, l'ambiance n'était pas à la liesse. Eux aussi se trouvaient entre personnes qui se voient bien trop souvent pour n'avoir d'autre discussion que le quotidien. De temps en temps, un convive se tournait vers eux avec un sourire et un flash crépitait. La table d'honneur n'est qu'un présentoir. On y installe les mariés comme on pose un bibelot sur une étagère. Derrière moi, de la table occupée par de la famille et des collègues de travail, partait parfois un grand cri. Puis un vieil homme levait son verre vers les mariés, se levait lui même avec un grand sourire, se rasseyait et retournait à sa discussion.

Vers 20h30 - mon dieu, je n'en n'était encore qu'au début -, les musiciens ont imposés leur tonitruante présence. Au menu: synthétiseur, boite à rythme, trompette ou saxophone, et chanson énamourée. Ils ont écrasé le brouhaha de ceux qui avait de quoi parler. Ça tombait bien, j'en avais assez de ne pas comprendre les discussions de mes voisins.

Les plats se sont succédés, remplissant les ventres pour remplir les heures. Des crèpes, de la soupe, de la viande, des choux, des gâteaux, des gâteaux et encore des gâteaux. J'ai abandonné la bataille bien avant l'invasion de desserts. Les hongrois les aiment crémeux, pas moi. Heureusement, la palinka était bonne. Faite maison, et à disposition.

J'ai enfin commencé à apprécier la soirée quand j'ai déniché trois cavalières sachant danser. Ou, à défaut, suivre. J'en ai profité pour changer de table, rejoindre un groupe d'amis et répéter mes réponses aux mêmes questions que l'on me pose depuis que je suis ici. Discussions relativement balisées, mais non dénuées de pièges. Il arrivait qu'un petit malin trouve une question à laquelle aucun autre n'avait pensé, un aspect de ma vie auquel les autres n'avaient pas osés s'intéresser. C'était là tout le piquant de l'affaire, se sortir de là sans quitter la langue hongroise. Slalomer entre les mots inconnus sans renverser une porte. Puis il fallait répliquer, trouver une question adaptée, comprendre la réponse. Ce fut le combat de toute une soirée.

Le plus âpres de ces duels est arrivé tard. L'orchestre donnait le meilleur de lui-même, piétinant les pensées avant d'écraser les paroles, et les invités se laissaient aller à dodeliner de la tête, les uns à cause de la fatigue, les autres à cause de l'alcool. Je m'étais levé pour me remplir un petit verre de Baileys. Je m'employait consciencieusement à le vider quand un vieil homme s'est approché. Je le connaissait bien celui là. Il m'avait pris d'affection depuis le début d'après midi et il n'était pas passé d'heure sans qu'il soit venu me reparler de la méprise qu'il avait faite en début de journée. Il s'était adressé à moi en me prenant pour un autre, et cela suffisait à le faire rire depuis. Il m'avait aussi invité à venir chez lui pour je cuisine les escargots qui s'infiltraient dans sa maison. Être français à l'étranger c'est souvent devoir affronter les clichés des gastéropodes et des pattes de grenouilles. Cette fois là, il s'était simplement levé pour que l'on trinque. Le fond de bouteille de Baileys ne remplissant pas son verre, il le compléta avec de la palika en un mélange douteux. Nous trinquâmes et il le vida d'un trait. Puis il se mit à parler. A travers le rideau de basses de l'orchestre, je cru comprendre que la soirée lui plaisait et qu'il m'invitait à nouveau à venir chez lui le lendemain. Puis il s'est mis à parler de sa femme qui dansait par là, et un joyeux alcoolique nous a rejoint. J'en ai profité pour m'éclipser.

N'allez pas croire que la soirée était noyée d'alcool, ce sont de fâcheuses coïncidences. Il y avait bien plus de crème et de nourriture que de tout autre chose. Et si la musique semblait décidée à réduire à néant les espoirs d'un danseur, elle comblait le reste de l'assemblée qui trottinait joyeusement à petit pas, deux par deux ou en cercles, quasiment en rythme.

Rentré pas si tard que ça, mais suffisamment pour dormir sans réfléchir. Réveillé par des bruits de couverts et aussitôt convié à un petit-déjeuner de chou et de boulettes de viande. Au matin d'une soirée arrosée, il y a des coutumes contre lesquelles on pourrait vraiment se mettre en colère.

J'ai quitté Kaposvár tôt dans l'après midi en expliquant à mes hôtes que je ne voulais pas rouler sous la pluie. Ils m'ont repris. En Hongrie, on ne roule pas sous la pluie, mais dans la pluie. C'est bien ce qui m'avait semblé à l'aller.

Szentendre

2010-09-23T18:01:00.000+02:00

De la langue magyare

2010-09-09T18:34:00.003+02:00

A traîner avec de jeunes gens, on se trouve confronté à la langue du pays. La vraie, argotique et imagée, pas la langue propre et mondaine d'Assimil. Et celle-ci se révèle d'une richesse tout à fait inattendue. Prenons par exemple le film allemand Lola Rennt. Lola doit trouver dans Berlin 100 000 DeutschMark en liquide en 20 min pour aider son copain à rembourser un trafiquant de voiture en colère - note pour ces demoiselles: ne jamais s'impliquer amoureusement avec un mec qui oublie 100 000 DM dans le métro, les conséquences en sont stressantes. Elle passe tout le film à s'exclamer "scheisse!". Dans le sous-titre hongrois, la traduction de cette interjection passe par des envolées lyriques digne des plus belles œuvres de Franz Lizst - hongrois "par le cœur et par l'esprit", soit dit en passant. Et cette monotone grossièreté se voit remplacée par des bordées d'insanités si inventives qu'il m'a semblé comprendre que le film perdrait de son intérêt sans ces sous-titres. Toutes les langues ne sont pas prêtes à assumer une telle richesse de vocabulaire.

Mais le hongrois est fier de sa langue. Il la sait difficile, différente des autres langues européenne, et fait preuve d'un malin plaisir à lui faire emprunter des chemins détournés. Il aime son pays aussi. Tellement qu'il le préférait vraiment quand il était plus grand.

Toutes les marques de l'histoire ne sont pas bien effacées dans les esprits, et la signature du traité de Trianon à Versailles - fin de la première guerre mondiale, le royaume de Hongrie perd plus de 70% de ses territoires d'avant guerre - fait souvent dire que les français ne les aiment pas. Et dans les salles de classe, c'est la Hongrie de 1910 qui est épinglée au mur.

Mais il est injuste d'en vouloir au français et, heureusement, la plupart le savent. Tout d'abord parce que le traité fut décidé par les puissances victorieuses de la guerre que furent notamment l'Angleterre, Les États Unis, l'Italie et la France. Ensuite parce que depuis l'empire hongrois du XII ème siècle, des sabots ont traversés la plaine et du sang a coulé. Le pays a été maintes fois envahi, la population maintes fois décimée. D'abord sous les flèches des mongols, puis sous les lames des Ottomans, puis sous les balles des Autrichiens, et enfin sous les chars des Russes. Des vagues d'occupations dévastatrices qui se sont succédées comme des marées, et que rien d'autre que le cycle des siècles ne semblait perturber. Il en résulte une certaine amertume devant l'histoire, une forme d'injustice de s'être trouvé au confluant des civilisations, entre l'est et l'ouest, entre les chrétiens et les musulmans, sur une terre que tous les despotes du coin ont convoités. Et une fierté de s'être toujours relevé, d'avoir pris des racines chez les uns et les autres et de toujours être là malgré le marteau pilon de l'histoire - et plus récemment malgré celui du communisme.

Un soir que nous nous moquions de certaines langues vraiment inutiles que nous apprenions, je lançais par pure provocation que je n'étais pas en reste puisque j'apprenais le hongrois. Il fallut de l'ingéniosité pour venir à bout des longues secondes de silence qui s'ensuivirent...

Loin dans la nuit

2010-09-06T17:06:00.002+02:00

"Feed a cold, starve a fever", disent les anglais.
J'ai donc passé quelques matinées de la semaine dernière à nourrir mon coup de froid. A ne plus pouvoir en croiser un pörkölt sans en avoir des nausées. Il faut dire que, passé le mois d'août, le météo ne plaisante pas ici. C'est septembre, il est temps d'avoir froid! Je pourrais en faire un adage hongrois tellement les éléments mettent tout leur bon vouloir à me le confirmer d'année en année.

Alors pour se tenir chaud, on fait la fête, on bondit au son des groupes locaux, et on boit - la Russie a eu son heure d'influence ici. Bière à deux sous, vin dilué d'eau gazeuse - sacrilège inavouable pour un français en maraude -, et bien sur : palinka. Alors que la tolérance au volant est de 0,00 gr/l, il est difficile de s'extirper sobre de ces soirées réchauffées.
Le naturel hongrois à discuter avec le premier venu aidé de la fleur des boissons locales rendent ces nuits riches en rencontres. On se fait de nouveaux amis avant d'avoir eu le temps de finir son verre, et si la tour de Babel n'a pas tenue droit, c'est ici qu'elle a du s'effondrer. Des californiens, des allemands, des espagnols, un français et beaucoup d'autochtones y établissent des discussions bariolées et joyeusement polyglottes.
Dans ces milieux festifs de Budapest, les étudiants en affaires étrangères et les expatriés sont légions. La moyenne de multilinguisme des gens n'est pas le "0,5 langues parlées" de nos franchouillards compatriotes qui cherchent encore à se défaire des pièges de leur langue natale, mais plutôt un "2 ou 3 langues parlées". Avec quelques pointes à 5 ou 6 par tête. Évidemment, moi qui ne parle que français anglais couramment, un morceau d'allemand et petite tranche de hongrois, je ne me la ramène pas.

Rencontre d'un soir on d'un instant, toujours bon enfant. La plupart ne songent même pas à échanger numéro de téléphone ou adresse mail. "Kicsi a világ", le monde est petit, la ville plus petite encore. On se recroisera bien un de ces jours, ou une de ces années. J'ai vu ici des gens se rencontrer dans les situations les plus improbables, comme au fond d'un rade minable après quelques jours passés sur le même banc d'université des années auparavant, ou, plus rare, devant la scène d'un concert, chacun juché sur les épaules d'un acolyte. Dans ce deuxième cas, les embrassades furent digne d'un numéro de voltige équestre et le public entier s'est retourné en riant, au désespoir des musiciens.

Rencontres impromptues et naturelles, comme celle de cet étudiant germano-japonais, installé à Budapest pour deux ans de médecine. Il nous a aidé à faire traverser un pont à un ami - une histoire excessivement longue, à conserver pour les soirées d'hiver -, puis nous a accompagné dans notre promenade sur la colline Gellert, dans le vent et le froid de septembre. Nous ne nous sommes séparés que quelques heures plus tard, après des crèpes, du vin de Tokáj et un pictionnary digne des dictées de Pivot, et il s'est enfui au galop pour attraper le dernier métro. Quelques heures de compagnie et de drôles de discussions qui se sont effacées dans la nuit à pas de course. Tout juste j'ai retenu la phonétique japonisante de son nom: Kaïschin.

Le lac Balaton au matin

2010-08-31T20:44:00.000+02:00

De la spontanéité d'expression

2010-08-30T14:12:00.002+02:00

J'ai manqué de m'engueuler avec une caissière. Perdu une belle occasion plutôt.
Comme toujours, la situation génératrice du conflit était ridicule : elle a refusé de me rendre mes paprikas sous le prétexte fallacieux qu'ils étaient mal étiquetés.

Les gens qui me laissent le temps de construire mes phrases ont jusqu'ici étés très flatteur sur mes capacités en hongrois. Mais le non-sens de la situation m'a coupé mes moyens. Comment a t-elle pu faire passer tous mes articles, faire l'addition et se permettre au milieu de tout ça de rejeter sans le moindre égards mes trois petits légumes? J'ai essayé de protester. Mais la vitesse de la répartie fut violemment dédaigneuse de mon état d'apprenti magyarophone. Un regard de basilic qui a pétrifié l'espace. Et tous les mots qui se préparaient à jaillir de mes synapses pour gagner la voie des airs ont battus en retraite. Le vide de mon interlocutrice et l'absence totale de gestes facilitant la compréhension ont irrémédiablement déboussolés mon armée de phonèmes. Comme si une question piège jetée en allemand du haut d'un bunker avait renvoyé en Angleterre l'armée entière du débarquement. Échec et mat en un coup. Ace.
Puis elle s'est borné à m'indiquer du doigt le chiffre indiqué sur sa caisse enregistreuse.

Quitté le supermarché pour un parc public. Vexé. J'ai ressassé ma rancune tout le chemin. Et ravalé la frustration terrible de se voir ainsi ramené à l'état non-communicatif du touriste en maraude. "Encore un con**rd d'étranger" a-t-elle du se dire. "Encore une con**sse de caissière" me suis-je empressé de penser. Pendant la dizaine de minutes de trajet, mes troupes se sont réorganisés. Des bataillons de mots ont aiguisés leurs lames. Ah ils étaient beaux ces mots! En retard certes, mais ils étaient fiers comme à la parade. Tous prêts à en découdre et à défendre la cause juste du paprika mal étiqueté.
Il m'a fallut les calmer, les renvoyer à la caserne et à l'entrainement. Mais voilà, je sais qu'ils sont là. Et la prochaine qui me pique mes légumes, gare à elle: elle va prendre pour deux.

Des origines d'Einstein

2010-08-26T17:32:00.002+02:00

Pas encore visité les bars Salsa et forro.
Je savais que "forró" voulais dire brulant en hongrois. Mais je me suis rapidement confirmé la tendance gay du terme quand j'ai parlé d'un super "forró bar" (comme nos amis anglais, les hongrois mettent l'adjectif avant le nom) à une amie, et qu'elle m'a jeté un regard à la fois suspicieux et amusé. Je suis pas persuadé qu'elle aie totalement adhéré à mon explication sur le forro d'ailleurs...

Bref, je vais aller voir. Je "vais" parce qu'en fait mes journées se trouvent rapidement chargées. J'ai passé hier quasiment une heure dans un énorme supermarché à trouver une règle et une équerre -le seul rayon qui n'était pas indiqué - , et quasiment autant de temps à trouver le bon chemin pour y aller et en revenir.
Les hongrois ont une manière toute particulière de gérer les flux de véhicules sur leur voirie et d'indiquer les directions. Il est en général impossible de tourner à gauche quand on est sur un boulevard d'une certaine importance; les responsables des directions ont décrété que c'était une mauvaise idée. La moitié du temps, ça ne pose pas de problème puisqu'on veut tourner à droite. Mais le reste du temps, il faut dépasser l'intersection, trouver un endroit où faire demi tour (il y a par contre des endroits pour faire demi tour sur ces boulevards), puis revenir au croisement désiré et enfin... tourner à droite.
Dans une forme de logique qui m'échappe encore mais qui doit être locale, la fin de la portion d'autoroute qui m'amène dans le centre de Budapest m'a plusieurs fois déroutée. Au premier sens de terme comme au second degré. Trois possibilités d'entrée dans l'échangeur, trois possibilité de sortie. Mais là où le bon sens dicterait à l'entrée de gauche de sortir à gauche, celle ci finit complètement à droite. Et n'espérez pas déjouer le piège en prenant l'entrée de droite pour sortir à gauche, celle-ci va tout droit. Pour allez à gauche, il faut d'abord choisir "tout droit" (un peu comme sur les grands boulevards finalement... ). Vu du ciel, ça doit ressembler à ces labyrinthes dans les cahiers d'enfants. Ceux où trois entrées A, B, et C sont proposées mais que l'une d'elle seulement amène la souris affamée à son morceau de fromage.

Ce serait simple si l'on pouvait anticiper tout ça par des indications claires, mais évidemment ce n'est pas le cas. Sur les très gros axes, il y a bien des panneaux. Mais les panneaux les plus petits qu'il soit, et tellement peu mis en avant qu'il faut savoir qu'il y a à cet endroit un panneau à trouver pour penser à le chercher. Ainsi sur mon échangeur infernal, j'ai découvert, au bout de plusieurs jours d'expérimentation et de statistique sur les résultats des différentes voies de sorties, qu'il y avait bel et bien un panneau schématisant l'obstacle. Petit, dans l'ombre d'un pont, et placé tellement loin de l'évènement qu'on ne saisit pas sur le moment l'intérêt de ce jeu de flèches brisées et croisées. On ne comprend son erreur que bien plus tard.
Quand aux boulevards normaux, ceux où l'on a tout simplement pas le droit de tourner à gauche: aucune béquille. Pas même un petit panneau planqué dans un coin, il faut s'en sortir seul. C'est la jungle. Quand on a la chance d'anticiper l'évènement, une des meilleurs solutions est de s'arrêter juste avant - le long du trottoir bien entendu - et d'observer les trajectoires des véhicules. Puis de remonter les flux jusqu'à trouver laquelle des entrées A, B, ou C amenait la souris à son morceau de fromage.
Quelqu'un m'a dit que les hongrois étaient tellement intelligents qu'ils n'avaient pas besoin de panneaux de direction. Wikipédia dit qu'Einstein est né allemand, je suis maintenant persuadé qu'il a des sources hongroises.

Une porte, mais une porte en Hongrie!

2010-08-11T12:24:00.000+02:00

Pécs, les cadenas des amoureux

2010-08-08T18:18:00.003+02:00

Hortobágy

2010-06-14T12:51:00.004+02:00

l'Hortobágy. De Paris, cette steppe nourrissait mes rêves. Balayée de vent, d'un calme imposant que perturbe à peine les cavalcades des troupeaux de chevaux, elle abrite tout l'imaginaire populaire hongrois. Il y a encore un siècle les bergers y surveillaient des cheptels de milliers de tête et les légendaires betyars hongrois y cavalaient sans fin.
Aujourd'hui, La plaine est au fond de mon regard. J'ai aspiré goulûment ce paysage ras et rude. Ne pas en perdre une miette pour pouvoir plus tard s'y replonger à volonté.

Ce n'est pas du Vivaldi, mais...

2010-05-13T11:04:00.002+02:00

Une carte de visite pour une amie naturopathe. Une carte de visite ronde, inhabituelle et un travail d'illustration très doux autour de la nature et du cycle des quatre saisons.

En contrebas de la Mátra

2010-02-16T09:23:00.004+01:00

Pas bien loin de Kisnána. Je me suis installé pour la nuit sur ce plateau légèrement gonflé. Une délicate courbure toute charnelle et bien portante qui invite à s'y reposer. Au matin, un soleil d'or embrase chaleureusement la campagne alentour. Le paysage est rond est doux, moelleux.
Derrière moi se froissent timidement les monts de la Mátra. Loin à Droite se cache Budapest. Devant moi le relief descend vers la grande plaine en de lent soupirs. A Gauche, se cachent derrière l'horizon Eger et le massif du Bükk. J'y serai ce soir.

Et si on en faisait un livre?

2010-01-17T21:45:00.006+01:00

Bien évidemment , la lecture est malaisée sur un écran. D'autant que ces images sont bien petites, mais si on imprimait tout ça?

Un peu de vocabulaire

2010-01-16T21:10:00.000+01:00

Le chateau de Buda

2009-12-30T00:27:00.003+01:00

Budapest, a Szechényi lánchíd

2009-12-11T18:23:00.002+01:00

Trabant

2009-12-01T17:04:00.004+01:00

A Harangláb

2009-12-01T13:02:00.008+01:00

Szilvásvárad. Un clocher de bois un bord d'une rue. Un croquis dans l'herbe du bas côté, sous le soleil de plomb de l'après midi.

De retour au camping, un vieil homme trapu et musclé m'interpelle chaleureusement. Nous nous lançons dans une discussion qui cherche vaillamment son chemin entre l'anglais, l'allemand et le hongrois. Puis il me dit qu'il aimerait voir le contenu de mon carnet. Son visage rieur s'illumine au tournant des pages avec la joie des gens simples qui reconnaissent des endroits familiers. A chaque personnage, il me demande qui c'est et si parfois, je ne me serais pas représenté moi-même. Le fil de ses paroles suit les dessins, puis il s'arrête sur la page que je viens de remplir, perplexe. Il connait très bien ce bâtiment. Enfant, il a vécu 12 ans dans cet endroit. Un foyer? Je n'arrive pas à lui faire expliquer la raison d'être du lieu. Il me dit seulement que le clocher est ... un clocher. Et il m'apprend le mot correspondant en hongrois: harangláb. Puis, subitement sérieux et songeur : "C'est incroyable. J'ai voulu voir tes dessins, et tu venais de dessiner l'endroit où j'ai vécu 12 ans". J'aimerais lui répondre qu'en effet, une telle coïncidence ne peut être qu'une volonté du destin. Qu'il n'y a certainement aucun hasard dans l'enchainement du dessin et de la rencontre. Mais la seule chose que je sais lui répondre est qu'en effet, c'est "fantasztikus".

Hirondelles

2009-11-22T19:10:00.003+01:00

Kaposvár

2009-10-19T11:20:00.002+02:00

Pécs, la mosquée Kázim Gázi

2009-10-12T16:59:00.006+02:00

Pécs. Dans toute la Hongrie, on m'a annoncé Pécs comme une ville au climat méridional. Plus de 200 jours de soleil par an. Moi j'ai eu l'insigne honneur de voir la ville malmenée par le seigneur du ciel. La rareté d'un évènement lui donne sa valeur et dans cette colère là, Zeus avait su s'exprimer à la hauteur de sa renommée. Averses aussi lourdes que soudaines. Rafales de vent balayant les rues. Les chaises profitaient de ces lames éoliennes pour quitter les terrasses et profiter un instant des joies du vol libre. Les touristes, eux, se précipitaient à l'abri des cafés comme si le toit du monde s'effondrait sur la ville.
Heureusement, nous n'en étions pas là.

Coiffeur pour homme

2009-10-08T13:48:00.006+02:00

Estergom. La "Rome hongroise". De très loin on voit la coupole de la basilique. Partout des clochers pointent le ciel au dessus des toits.
Je déambule dans la ville doucement assoupie et baignée de repos dominical quand une façade usée attire mon regard. Oubliée des brochures, absente des parcours touristique, mais tellement charmante et charismatique. Coiffeur pour homme.

Sur la route

2009-09-08T13:05:00.004+02:00

Hongrie. Je suis parti de paris depuis le 31 juillet. Pour un grand tour de Hongrie. Retour... début octobre?

Sélénia

2009-07-12T13:38:00.003+02:00

Un jour avant d'arriver sur Šavnik. Nous traversons un plateau d'altitude bosselé et raboté de vent. Jaune, tondu et ras comme une steppe. Quelques kilomètres carrés de pacage sec parsemé de rochers d'un blanc éclatant. Un petite route se faufile entre les monticules, disparait puis revient. Pas un véhicule ne passe. Le calme de l'endroit est imposant. Nous coupons droit, nous jouant des dénivellations légères que nous impose le terrain, trop heureux de pouvoir gambader librement en dehors du bitume.

Manastir Ostrog!

2009-07-12T13:27:00.000+02:00

Un camion!

2009-06-29T13:16:00.002+02:00

Arilje

2009-06-27T16:08:00.003+02:00

Arilje. Fin d'après midi chaleureuse cette charmante petite ville Serbe. La soirée qui s'ensuivit fut mémorable. Après avoir longtemps discuté avec le père de la paroisse pour finalement avoir l'autorisation de planter notre tente dans un coin du jardin du prieuré, nous allons devoir cavaler aux quatres coins de la ville pour rassembler les éléments necéssaires à valider notre installation. Même avec la bénédiction du père, il n'est pas évident de planter sa tente sur un petit coin de pelouse... C'est une quète épique qui nous emmène plusieurs fois au commissariat, où nous finirons par remplir des papiers de résidence temporaire!
Tout ca pour finalement être emmené par un jeune frère dans un petit motel, où la paroisse a réquisitionné une chambre à notre intention. Nous qui ne demandions qu'à squatter un carré de jardin. La bonté ecclésiastique a parfois des voies bien compliquées...

Dobri Do

2009-06-23T12:43:00.005+02:00

Dobri Do. Depuis une dizaine de kilomètres, nous suivions des marques à travers la forêt. Sur les rochers, sur les arbres, de gros ronds de peinture rouge et blanche. Toujours bien en évidence, pour ne pas se perdre en plein hiver, quand des dizaines de centimètres de neige recouvrent tout et que le brouillard est dense.

Certaines montées sont infernales. Les cailloux roulent sur le chemin étroit, et chaque pas est un effort. Il faut arracher à la gravité chaque centimètre de notre avancée, chaque once de notre paquetage. Heureusement, au bout de chaque montée, il y a une terrasse dégagée. Un promontoire où l'on sort d'un coup de la forêt. Et soudainement, comme si enfin on ouvrait les yeux, le paysage s'offre sans retenue. La verticalité ahurissante de la pente d'en face, l'encaissement de la vallée, l'enfilade monumentale des parois. Et la petitesse réconfortante des boucles du chemin sur lesquelles nous marchions il y a une heure. Alors on s'arrête un instant, on souffle, on boit, on respire. Puis on repart, emmené par les traces rouges, réconfortés de temps à autres par une large inscription sur un rocher. "Dobri Do" accompagné d'une flèche montante.
Sur la carte, Dobri Do est un nom accompagné de trois quatre petits rectangles. Comme pour chaque hameau que nous avons croisé jusque là. Mais ce hameau là, on nous en parle depuis le bas de la vallée. Et on en chie pour y arriver.

Alors on se dit qu'une fois arrivés là haut, on va profiter de la vue, se poser à une terrasse, se prendre un café, du yahourt et des büreks, la quille quoi. Le réconfort après l'effort. C'est peut-être les nuits passées sous la tente, c'est peut-être l'âpreté des pentes, mais Dobri Do me semble prometteur d'une telle délivrance que je m'attends presque à y trouver une piscine à vagues et des jacuzzis.

Puis on passe une dernière bosse et le lieu se dévoile. Un alpage. De l'herbe. Des bosses de terrain pentu. Et deux bâtiments. Non, pas vraiment deux bâtiments, plutôt deux petites maisons de bois aux toits pentus, aux planches disjointes, comme abandonnées dans la montagne. Et à côté, une voiture démontée qui rouille dans le vent. Il n'y a personne.

Nikšić

2009-06-23T12:25:00.002+02:00

Le monastère d'Ostrog

2009-06-19T10:51:00.006+02:00

Octobre 2008. Nous partons à deux pour traverser le Monténégro et un morceau de la Serbie à Pied. Promenade tranquille dans des paysages verdoyants, que l'automne embrase régulièrement d'ocres et de rouges. Dans mon sac à dos, mon carnet à dessin subit les vibrations et les à coups de mes pas. Les frottements qui s'en suivent effacent complètement la première page, dessinée au crayon. Si je veux conserver quoi que ce soit, il va falloir changer d'outil. Je sens que les quelques feutres bruns qui trainent dans ma petite trousse vont m'être du plus grand secours... Après deux jours de marche, nous arrivons au Monastère d'Ostrog.

Pour les parisiens

2009-05-24T17:17:00.005+02:00

Maroc, Carnet de route

2009-05-17T15:46:00.008+02:00

MARS 2008. J'avais les idées au Sud et l'horizon me semblait plus prometteur que jamais. Paris était gris. Alors j'ai pris mes cliques et mes claques et cric-crac, au revoir ma baraque! J'ai sauté sur ma moto et couru après les nuages. Plein Sud! Une boussole scotché au tableau de bord, j'ai traversé la France jusqu'à la méditerranée. Ce Sud là n'étant pas suffisant, j'ai pris le premier bateau pour Tanger...

A moi le Maroc! J'étais soulagé de Paris, dégagé de toute obligation, en un mot comme en un rêve, j'étais libre. Pendant un mois et demi, j'ai roulé au gré du vent. Au fil de mes inspirations j'ai dessiné, photographié, aquarellé.

C'était il y a un peu plus d'un an, j'étais sur les routes et je remplissais les pages de mes carnets de croquis. Aujourd'hui, mon livre est au catalogue des éditions PIPPA. Photos, dessins et aquarelles. Un récit en image, illustré d'un peu de texte, pour évoquer un pays magnifique. Disponible en librairie dès le 25 mai, évidemment près de chez vous! Pour ce qui est des séances de signatures, on en reparle, ça ne saurait tarder...

Tanger

2009-05-17T12:02:00.004+02:00

Tanger, porte d'entrée au Maroc par le ferry, porte de sortie aussi. Le début et la fin du voyage.

Al Hoceima

2009-05-16T14:05:00.004+02:00

Maroc, Avril 2008

La route du Tizi n'Test

2009-05-16T13:13:00.010+02:00

C'était il y a plus d'un an, au Maroc. J'avais laissé Marrakech s'effacer sur l'horizon, et je roulais doucement vers Tarroudant. Tranquille traversée du Haut Atlas. Un croquis au bord de la route, mis en couleurs bien plus tard.

Les Kerkennah

2000-04-19T12:08:00.007+02:00

Quelques jours sur les îles Kerkennah pour un rapide travail de reportage. Voici une recherche de mise en page pour un carnet photo au format A4.